Il a survolé les lunes claires
sur un rire volé à ma gorge,
pour s’enfuir tel l’or des rivières
dans un précipice d’éclats de verre.
Le moment est pourpre,
il se tord sur sa corolle,
effeuille les minutes délicatement,
comme un amant en quête d’obole.
Sur une patère de silence,
nous avons pendu nos enfants.
Le bâillement froid des entrailles danse
et tressaute sur l’or blanc de cette absence.